BRONCA

Por seguir a mi conciencia estoy bien en la palmera,
sin un mango, en la cartera y con fama de chabón;
esta es la época moderna donde triunfa el delincuente
y el que quiere ser decente  es del tiempo de Colón.

Lo cortés pasó de moda, no hay modales con las damas,
ya no se respetan canas ni las leyes ni el poder;
la decencia la tiraron en el tacho e' la basura 
y el amor a la cultura todo es grupo, puro blef.
¿Qué pasa en este país, qué pasa, mi Dios,
que nos venimos tan abajo?
¡qué tapa que nos metió  el año sesenta y dos!

¿Qué pasa?
¿Qué signo infernal lo arrastra al dolor
que ni entre hermanos se entienden en esta cruel confusión?
Que si falta la guita… que si no hay más lealtad
¿y nuestra conciencia, no vale eso más?

¡Pucha, que bronca me da
ver tanta injusticia de la humanidad!

Refundir a quien se pueda es la última consigna
y ninguno se resigna a quedarse sin chapar
se trafica con las drogas la vivienda, el contrabando… 
todos ladran por el mando, nadie quiere laburar.

Los ladrones van en coche Satanás está de farra
y detrás de la fanfarra salta y baila el arlequín.

Es la hora del asalto, sírvanse que son pasteles… 
y así queman los laureles que supimos conseguir.

PAN

El sabe que tiene para largo rato,
la sentencia en fija lo va a hacer sonar,
así, -entre cabrero, sumiso y amargo-
la luz de la aurora lo va a visitar.

Quisiera que alguno pudiera escucharlo
en esa elocuencia que las penas dan,
y ver si es humano querer condenarlo
por haber robado… ¡un cacho de pan!… 

Sus hijos no lloran por llorar,
ni piden masitas, ni chiches, ni dulces… 
!Señor!… Sus hijos se mueren de frío
y lloran hambrientos de pan… 
La abuela se queja de dolor,
doliente reproche que ofende a su hombría.
También su mujer, escuálida y flaca, 
en una mirada toda la 
tragedia le ha dado a entender.
¿Trabajar?… ¿adónde?… Extender la mano
pidiendo al que pasa limosna ¿por qué?… 
Recibir la afrenta de un "perdone, hermano"
él, que es fuerte y tiene valor y altivez.

Se durmieron todos. Cachó la barreta,
si Jesús no ayuda que ayude a escapar.
¡Un vidrio, unos gritos, carreras, auxilio,
un hombre que llora y un cacho de pan!.

MATUFIAS

Es el siglo en que vivimos  de lo más original
el progreso nos ha dado  una vida artificial.
Muchos caminan a máquina  porque es viejo andar a pie,
hay extractos de alimentos  y hay quien pasa sin comer.

Siempre hablamos de progreso  buscando la perfección
y reina el arte moderno  en todita su extensión.
La chanchulla y la matufia  hoy forman la sociedad
y nuestra vida moderna  es una calamidad.

De unas drogas hacen vino  de porotos el café,
de maníes el chocolate  y de yerbas es el té.
Las medicinas veneno  que quitan fuerza y salud,
los licores vomitivos  que llevan al ataúd.

Cuando sirven algún plato  en algún lujoso hotel
por liebre nos dan un gato  y una torta por pastel.
El aceite de la oliva  hoy no se puede encontrar
pues el aceite de potro  lo ha venido a desbancar.

Los curas las bendiciones las venden y hasta el misal
y sin que nunca proteste la gran corte celestial.
Siempre suceden desfalcos en muchas reparticiones
pero nunca a los rateros los meten en las prisiones.

El tabaco que fumamos es "habano pour reclam"
pues así lo bautizaron cuando nació en Tucumán.
La leche se pastoriza con el agua y el almidón
y con carne de ratones se fabrica el salchichón.

Se presenta un candidato diputado nacional
y a la faz de todo el mundo compra el voto popular.
Se come asado con cuero y se chupa a discreción
celebrando la matufia de una embrollada elección.

Hoy la matufia está en boga y siempre crecerá más
mientras el pobre trabaja y no hace más que pagar.
Señores, abrir el ojo y no acostarse a dormir,
hay que estudiar con provecho el gran arte de vivir.

EL CIRUJA

A MI PAÍS

País, se gasta el corazón
pidiéndote perdón buscando tu raíz.
País, de bronca con razón,
de timba y corrupciónde chantas que sufrís.

País, de pibes sin colchón,
de guita que el ladrón se afana en tu nariz.
País, que premia al charlatán,
y al que se gana el panlo tilda de infeliz.

Las cosas que tuviste que aguantarpor miedo.
Las veces que tuviste que decir:"no puedo".
¡Cuántas palabras al garete!

Cuántos discursos al divino cuete!
y cuántos hijos de tu amor, tirados al dolor,
tomados pa'l churrete.
Ya estás cansado de pena ry de que todo siga igual
Cuando ya es tiempo de cambiar.

País, que tiene la ilusión
perdida entre el montón de dramas que sufrís.
País, con aires de campeón
noqueado en un rincón por guantes de aprendiz.

País, es bueno que tu voz
a fuerza de pulmón se escuche en el país.

País, es hora de entender
que un pueblo sin crecer no puede ser feliz.

Como con bronca y junando de rabo de ojo a un costao
sus pasos ha encaminao derecho pa´l arrabal.

Lo lleva el presentimiento, de que en aquel potrerito
no existe ya el bulincito que fue su único ideal.

Recordaba aquellas horas de garufa cuando "minga" de laburo se pasaba meta "punguía" al codillo "escolaceaba" y en los burros se ligaba un metejón.

Cuando no era tan "junao" por los "tiras" la lanceaba sin temer el "mangiamiento" una mina le "solfeaba" todo el "vento" y jugó con su pasión.

Era un "mosaico" diquero que "yugaba" de quemera
hija de una curandera "Mechera" de profesión.
Pero vivía engrupida de un "Cafiolo vidalita"
y le pasaba la guita que le sacaba al matón.

Frente a frente dando muestra de coraje los dos "guapos" se trenzaron en el bajo
y el Ciruja que era listo para el tajo al "Cafiolo" le cobró caro su amor.

Hoy ya libre e' la gayola y sin la mina campaneando un cacho 
e' sol en la "vedera" piensa un rato en el amor de la quemera
y solloza de dolor.

PAJARITO


Pajarito arrabalero sos vocero
del ciudadano entrevero corazón
que derramas en la esquina parlanchina
con voz limpia y cristalina tu canción.
Radio humano que palpita y que grita
su propia angustia inaudita de emoción
al vocear cada mañana la hoja vana
de la pajarera urbana sos gorrión.

Pajarito que al rudo compás del grito
Prensa Argentina, Nación vas cortando las aceras
y flameando las banderas de tu propia perdición.

Pajaritono olvidés que con el grito
Prensa Argentina, Nación por las urbanas arterias
vas cantando  tus miserias de gorrión.

Canillita chocarrero refranero poeta leve del callejero corazón
mientras tu mamita vela,  santa y buena
sólo la asiste y consuela tu canción.

Mientras ganas tus centavos canta bravo
la canción de los esclavos la canción,
que en las urbanas arterias callejeras
vengará un día tus miserias de gorrión.

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé… 
(¡En el quinientos seis y en el dos mil también!)
Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,valores y dublé… 

Pero que el siglo veintees un despliegue 
de maldá insolenteya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodotodos manoseaos… 
¡Hoy resulta que es lo mismoser derecho que traidor!… 
¡Ignorante, sabio chorrogeneroso, estafador!… 

¡Todo es igual! ¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burroque un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la imposturay otro roba en su ambición
¡da lo mismo que sea cura,colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!… 

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor! ¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco  y "La Mignón", Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín… 
Igual que la vidriera irrespetuosa de los cambalaches
se ha mezclao la vida, y herida por un sable sin remaches ves llorar la Biblia contra un calefón… 

¡Siglo veinte, cambalache problemático y febril… 
El que no llora no mama y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás! ¡Dale que vá!
¡Que allá en el horno nos  vamo'a encontrar!
¡No pienses más, sentate a un lao
que a nadie importa si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura noche y día como un buey,
que el que vive de los otros, que el que mata, que el que cura, o está fuera de la ley.

AL PIE DE LA SANTA CRUZ 


Declaran la huelga hay hambre en las casas
es mucho el trabajo y poco el jornal,
y en ese entrevero de lucha sangrienta
se venga de un hombre la ley patronal;
Los viejos no saben que lo condenaron
pues miente piadosa su pobre mujer;
quizás un milagro le lleve el indulto
y vuelva en su casa la dicha de ayer.

Mientras tanto al pie de la Santa Cruz
una anciana desolada llorando implora a Jesús
-"Por tus llagas que son santas por mi pena y mi dolor
ten piedad de nuestro hijo protégelo, Señor".

Y el anciano que no sabe ya rezar con acento tembloroso
también protesta a la par -"¿Qué mal te hicimos nosotros pa' darnos tanto dolor?"
y a su vez dice la anciana "protégelo, Señor."

Los pies engrillados cruzó la planchada… 
La esposa lo mira quisiera gritar, y el pibe inocente
que lleva en los brazos le dice llorando:
-Yo quiero a papá. Largaron amarras
y el último cabo vibró al desprenderse
en todo su ser; se pierde de vista
la nave maldita y cae desmayada la pobre mujer. 

Mientras tanto al pie de la Santa Cruz
una anciana desoladallorando implora a Jesús
-"¿Qué mal te hicimos nosotros pa' darnos tanto dolor?
ten piedad de nuestro hijo "protégelo, Señor."

CABALLITO CRIOLLO
Cuando partió tu pampero en su caballo criollo
con su guitarra española y su manta del Perú 
"tal vez ya nunca, pampera, saldré a besarte al camino
voy a luchar por Sandino allá en Nicaragua, que quieren libertad".

Así dijo tu pampero, tu pampero payador
y el beso te dio postrero, entre lágrimas de amor
el último beso, frenético y largo quedóse en tu boca,
 más dulce que amargo...

Quedó solo tu cotorro  y en la pampa murió el sol
y entre el polvo del camino  se alejó tu corazón
y sólo el galope, lejano, perdido quedó en el latido de tu corazón...

Caballo criollo, corre veloz lleva a la gloria mi corazón
pero no vuelvas nunca sin él, caballo criollo, muere tú también.
Esperando a tu pampero, sola,  una tarde de mayo
te trajeron su caballo  que muy triste te miró 
parece que te decía  de sus ojitos el brillo
"él se murió por Sandino  allá en Nicaragua,  que quieren libertad"

Así cayó tu pampero,  tu pampero payador
que el beso te dió postrero  entre lágrimas de amor
el último beso, frenético y largo quedóse en tu boca, 
más dulce que amargo...

Poco a poco su caballo  de tristeza se enfermó
y una tarde en el camino,  galopando se murió 
y sólo el galope, lejano, perdido quedó en el latido de tu corazón...

Caballo criollo, corre veloz lleva a la gloria mi corazón
pero no vuelvas nunca sin él caballo criollo, muere tú también.
Pero no vuelvas nunca sin él caballo criollo, muere tú también..

 AL MUNDO LE FALTA UN TORNILLO

Todo el mundo está en la estufa, triste, amargo, sin garufa
neurasténico y cortao…  se acabaron los robustos,
y hasta yo, que daba gusto, ocho kilos he bajao…!
Hoy no hay guita ni de asalto y el puchero está tan alto
que hay que usar el trampolín…  Si habrá crisis, bronca y hambre,
que el que compra diez de fiambre hoy se morfa hasta el piolín… 

Hoy se vive de prepo y se duerme apurao,
y la chiva hasta a Cristo se la han afeitao…
Hoy se lleva a empeñar al amigo más fiel,
nadie invita a morfar…  todo el mundo en el riel… 

Al mundo le falta un tornillo que venga un mecánico… 
Pa'ver si lo puede arreglar… 

Qué sucede… ¡mama mía! se cayó la estantería...
...o San Pedro abrió el portón… 

La creación anda a las piñas y de pura arrebatiña apoliya sin colchón. 
El ladrón es hoy decente y a la fuerza se ha hecho gente
ya no encuentra a quién robar…  y el honrao se ha vuelto chorro
porque en su fiebre de ahorro "él" se "afana" por guardar… 

Al mundo le falta un tornillo, que venga un mecánico
pa'ver si lo puede arreglar.

ACQUAFORTE

Es medianoche, el cabaret despierta,
muchas mujeres, flores y champagne.
Va a comenzar la eterna y triste fiesta
de los que viven al ritmo de un gotán.
Cuarenta años de vida me encadenan,
blanca la testa viejo el corazón,
hoy puedo ya mirar con mucha pena
lo que otros años miré con ilusión…!

Las pobres milongas  dopadas de besos
me miran extrañas  con curiosidad.
Ya no me conocen, estoy solo y viejo,
no hay luz en mis ojos, la vida se va… 
Un viejo verde que gasta su dinero
emborrachando a Lulú con su champagne,
hoy le negó el aumento a un pobre obrero
que le pidió un pedazo más de pan.
Aquella pobre mujer que vende flores
y fue en su tiempo la reina de Montmartre
me ofrece con sonrisa unas violetas
para alegrar, tal vez, mi soledad.

Y pienso en la vida…  las madres que sufren
los hijos que vagan  sin techo sin pan
vendiendo "La Prensa", ganando dos guitas,
que triste es todo esto...! quisiera llorar...!

QUÉ VACHACHÉ

Piantá de aquí no vuelvas en tu vida. Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida ni oirte así decir tanta pavada...
No te das cuenta que sos  un engrupido?
Te crees que al mundo lo vas  a arreglar vos?
Si aquí ni Dios rescata lo perdido Piantá de aquí, hacé el favor!...

Lo que hace falta es empacar  mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón, tirar la poca decencia que te queda...
Plata, mucha plata... y plata otra vez...
Así es posible que morfés  todos los días,
Tengás amigos, casa, nombre...  y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en  la sopa : la panza es reina y 
el dinero es Dios.
Pero no ves, otario engominado, que la razón la tiene el de más guita,
que la honradez la venden al contado y a la moral la dan por moneditas?
Que no hay ninguna verdad  que se resista
frente a diez mangos  moneda nacional?
Vos resultás, haciendo el moralista, un disfrazao... sin carnaval...
Tirate al río! No embromés  con tu conciencia!
Sos un secante que no hacés ni reír...
Dame puchero, guardate la decencia...
Plata, mucha plata! Yo quiero vivir!
Qué culpa tengo si has piyao  la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire  y no tenés colchón...
¿Qué vachaché?  Si hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...

MENTIRAS CRIOLLAS

Si querés vivir feliz, si ilusión querés tener,
conformate con creer sin entrar a discutir:
que te besan por amor; qu'es alegre el cabaret;
que por diez dan lo de cien cuando hay liquidación;
que si corren pa' ganar te lo vienen a decir… 
que te van a conseguir un empleo nacional!… 
que no ha sido un mancarrón  la "ternera" que comés,
y que el vino que te "alegra" vió la uva alguna vez… 

Si al consejo andás cuerpeando te prevengo como amigo,
que las cosas que te digo  son verdades al revés.
Dalas vuelta… Meditálas…  Campaneá que son fuleras!
Y mirá lo que t'espera si en mentiras no creés!… 

Vas tomuer si analizás! no te hagas el Kaiserling!… 
que es mejor hacerse el gil,  ser creyente … y no dudar
que el casorio arreglarás con la rifa del chalet
que firmás los pagarés por la guita que te dan;
qu'el patrón te v'aumentar si cinchás de sol a sol
que de músico o doctor por correo aprenderás… 
qu'el calmante pa'l resfrío no te faja el corazón… 
y por su valor escrito jugarás la del millón.
Si al consejo andás cuerpeando te prevengo como amigo,
que las cosas que te digo son verdades al revés.
Dalas vuelta… Meditálas…  Campaneá que son fuleras!
y mirá lo que te espera si en mentiras no creés!…

DE SOL A SOL 

Con la mochila al hombro
igual que el caracol
marchan de dos en fondo
los cosecheros del algodón.

Con la cabeza gacha
en busca de ilusión
va con su vida guacha
el cosechero del algodón
que nunca será patrón.
Mientras florece y sube
hacia las nubes el algodón
sufre trabaja y riega
la madre tierra con el sudor
el pobre cosechero
que nunca será patrón.

Y así la vida los lleva arreando
y así el hombre sigue luchando
y el cosechero pensando
que nunca será patrón.

SOLO

Solo y al costado como un cero solo
al que marginaron y resiste solo.
Lejos y perdido como un perro lejos
voy contra el olvido rastreando mis huesos.

Solo y sin un mango como en un suicidio
solo tengo un tango pa'contar mi exilio.
Lejos de mi vida sin tener un puerto
ando a la deriva y me dan por muerto.

Solo y perseguido en mi Buenos Aires
ando sin sentido como un tiro al aire.
Lejos todo extraño y me siento poco
y si no me engaño yo me vuelvo loco

Solo y escondido con toda la historia
que nos han prohibido y está en mi memoria.
 Solo es el exilio como un cero solo
tiempo de delirio que lo borra todo.

Solo como un cero solo solo resistiendo solo
lejos como un perro lejos lejos rastreando mis huesos
solo como en un suicidio solo pa' contar mi exilio.

Cuelgo el corazón en el ropero mi pobre corazón lleno de agujeros
lejos como están los viejos lejos de cualquier espejo
solo como un cero solo solo resistiendo solo.