SUMARIO Nº 7
Editorial
Jorge de la Vega
Georges Brassens
Frei Betto: carta al Che
Agustín Tosco: entrevista, 1972
Alejo Carpentier
Cátulo Castillo: el poeta
Pajarito Zaguri: entrevista, 1970
John W. Cooke: Apuntes para la militancia
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George Brassens

La mala reputación
En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me supo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos tras de mí a correr Salvo los cojos, es de creer.

No hace falta saber latín
Yo ya se cual será mi fin,
En el pueblo se empieza a oir,
Muerte, muerte al villano vil,
Yo no pienso pues armar ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío,
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos vendrán a verme ahorcar,
Salvo los ciegos, es natural.

Tengo Cita con Usted
(J'ai Rendez-Vous avec Vous)
El señor astro del día,
Como no estoy a sus piés,
No me da luz y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
La luz que más me conforta
En sus ojos la hallaré,
¡ Y lo demás que me importa !
Tengo cita con usted.

El bueno de mi casero
Cuando no pago alquiler,
Me echa a la calle y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
El nido que más conforta
En sus brazos lo hallaré,
¡ Y lo demás qué me importa !
Tengo cita con usted.

La buena de mi patrona
Cuando sin blanca me ve,
Me mata de hambre y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted.
El menú que más conforta
En sus labios lo hallaré,
¡ Y lo demás qué me importa !
Tengo cita con usted.

Su majestad Don Dinero
Como no caigo en su red,
Me tiene a raya y sin cuidado me tiene
Tengo cita con usted,
Los bienes que más confortan
En su amor los hallaré
¡ Y lo demás qué me importa !
Tengo cita con usted.

El Testamento
[Le Testament]
Me pondré triste como sombra
cuando el dios con quien siempre voy
me diga con la mano al hombro:
"vete pa'arriba a ver si estoy"
La tierra entonces y el cielo
todo tendré que abandonar
¿Aun estará de pie el roble
el de mi caja funeral ?

Si hay que ir al cementerio
me fumaré el funeral
y si no puedo hacer novillos,
a rastras y a no poder más
Y que más da si me creen loco
si me riñe el enterrador
caminito del otro barrio
"pasen ustedes por favor".

Antes de ir a hacer el oso
con las ánimas de Plutón
quiero otra vez estar celoso
otra vez dar mi corazón
una vez más decir "te quiero"
una vez más desatinar
al deshojar el crisantemo
que es margarita funeral.

Dios quiera que mi viuda sienta
al enterrarme un gran dolor
que no necesite cebollas
para demostrar su amor
y que tome en segundas nupcias
esposo de mi calidad
así podrá sacar provecho
de mis chinelas y mi ajuar.

Que sea dueño de mi esposa
que beba y fume en mi hogar
pero que nunca cien mil diablos
(pero que nunca le parta un rayo)
mi jaca se atreva a montar
aunque no tenga yo ni pizca
ni sombra de perversidad
si tal hiciera mi fantasma
le vendría a perjudicar.

Aquí yace una hoja muerta
mi testamento se acabó
hay un letrero en mi puerta
"Cerrado porque se murió"
ya no me dolerán las muelas
yo me despido sin rencor
a la fosa común del tiempo
y del olvido ya me voy.

Morir por las ideas
Morir por las ideas, la idea es excelente.
Por no tenerla, a punto estuve de morir,
pues los que la tenían, en multitud ardiente
con sus gritos de muerte cayeron sobre mí.
Y ahora que la tengo mi musa insolente,
abjura de su error, se une a ellos al fin
no sin darle al asunto un cierto retintín:
Muramos por ideas, mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Gocemos, ya que no hay peligro en el retraso,
del viaje por las curvas del camino a seguir;
que podemos morir, si forzamos el paso,
por una idea absurda, vacía y baladí.
Y al dar el alma a Dios es triste darse cuenta
en medio de amargura y de desolación
que equivocamos rumbo, camino y convicción.
Muramos por ideas,
mas de muerte lenta
Los santos pico de oro que el martirio predican
siempre se quedan un largo tiempo por aquí.
"Morir por las ideas": decirlo por si pican
es su medio de vida,
su razón de vivir.
Siempre que de los años
que viven hago cuenta
en largas vidas ganan al buen Matusalén;
para mí que se dicen, en cuanto no los ven:
"Muramos por ideas, mas de muerte lenta
de muerte lenta".

Reclaman las ideas el santo sacrificio;
sectas de todo tipo se ofrecen por igual.
Mas cabe preguntar a las víctimas de oficio:
morir por las ideas,
vale, pero ¿por cuál?
Con su bandera cada idea se presenta
y el sabio ante la tumba, cuando las ve llegar,
da vueltas mientras piensa, duda y vuelve a pensar:
muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Si fuesen hecatombes medidas apropiadas
para ponerlo todo en vías de arreglar,
después de tantos muertos
y cabezas cortadas
en pleno paraíso tendríamos que estar.
Pero la edad de oro se pierde en las calendas,
los dioses no se sacian y siempre tienen sed.
Es la muerte, la muerte; es una y otra vez.
Muramos por ideas, mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Místicos visionarios, apóstoles fogosos,
morid pues los primeros: yo ya me iré detrás.
Pero dejad ¡carajo!
que vivamos nosotros,
el lujo que tenemos es la vida, no hay más.
Pues la Guadañadora ya nos vigila atenta
guadaña no hay que darle ni provocar su ardor.
¡No a la danza macabra del hoyo alrededor!
Muramos por ideas, mas de muerte lenta
de muerte lenta.

À l'ombre du coeur de ma mie
A l'ombre du cœur de ma mie
Un oiseau s'était endormi
Un jour qu'elle faisait semblant
D'être la Belle au bois dormant

Et moi, me mettant à genoux
Bonnes fées, sauvegardez-nous
Sur ce cœur j'ai voulu poser
Une manière de baiser

Alors cet oiseau de malheur
Se mit à crier " Au voleur "
" Au voleur " et " A l'assassin "
Comm' si j'en voulais à son sein

Aux appels de cet étourneau
Grand branle-bas dans Landerneau
Tout le monde et son père accourt
Aussitôt lui porter secours

Tant de rumeurs, de grondements
Ont fait peur aux enchantements
Et la belle désabusée
Ferma son cœur à mon baiser

Et c'est depuis ce temps, ma sœur
Que je suis devenu chasseur
Que mon arbalète à la main
Je cours les bois et les chemins